Cristales en el Viento

2012-01-07T18:59:00.001-03:00

pasan los años
los mares se estiran
se hacen cortos los dias
largos los viajes
la multitud se oye
del otro lado
el clamor de risas
la algarabía ajena
se esparcen
un sol en la arena
cenas sin comida
ojos que escapan
a la cámara
se pierden
en la inmemoria
de cuatro paredes
y yo como testigo
único.

Perdiéndolo todo

2011-12-18T18:14:00.000-03:00

Qué soledad tan ciega barniza mi tarde
de dorados filos que atraviesan
las entrañas
y las echan en pedazos -uno tras uno-
a las fauces de los años ya desaparecidos.

Qué desmesura!
la imagen gigante se persigna
y ambiciosa,
roba y devora como ave de carroña
mi grito.

La cruel paralela
que me mantiene inmovilizada
al otro lado de la vida
se va sin decir adiós
y sin cuerpo ni alma
quedo atada,
y sigo perdiéndolo todo.

El abogado

2011-12-05T23:55:00.002-03:00

- Usted quién es?
- Soy Fernando, el abogado.
- Y quién lo llamó? Qué hace usted parado aquí en el medio del comedor de mi casa?
- Vine a prepararlo para el juicio.
- Quéeeeee? Qué juicio ni que juicio? De qué habla? Salga de mi casa...qué hace? qué es esa túnica?
- Tranquilícese Don Aaron, todo va a salir bien. No tiene por qué preocuparse.
- Pero si no estoy preocupado! Cómo sabe mi nombre? Qué es ese libro? Es una Biblia!
- Sí, es una Biblia. Déjeme ponerme el poncho sagrado.
- jajajaj! "poncho sagrado", no será el "poncho legal"? digo...como usted es el abogado que viene a preparame para el juicio....jajaja, no me haga reír!
- Ahora, escúcheme. Párese aquí delante de mí. A ver...página...12. Exacto! Le haré una pregunta y por favor conteste con la verdad, aunque no le guste o le guste mucho, y si duele, pues aguante. Qué le hubiera gustado ser y no llegó a ser?
- mmmm.... traductor literario de inglés.
...
- Vamos bien Andonaegui?-
-Siga contandome Gonzalo, que yo anoto todo en mi memoria, luego pongo las cosas en el orden que más conviene.

Andonaegui y el cosedor

2011-07-23T11:07:00.001-03:00

Es que ahora me toca unir pedazos de diversos colores, tamaños y formas. Las texturas no son todas suaves. Pero algunos cuadritos sí, son poquitos, pero muy acariciables.

Y ¿cuánto duran?

¿Cuánto duran? O ¿cuánto miden?

Cuánto duran, piense y conteste.

mmmmm...
Y digamos, que todos los que tengo hasta ahora durarán aproximadamente unos cinco días de uso continuo. Cosidos uno al lado del otro. O... si los intercalo con los demás no tan suaves, pueden estirar su duración a unos dos meses.

No está tan mal.

No, en realidad no.

¿Está conforme con esta tarea de unir los pedacitos?

Sí, pero me gustaría más no tener que hacerlo. Ya le dije "ahora me toca unir pedazos". Es lo que hay. Y por eso me conformo. Me formo con los pedacitos.
(Alguna vez leí por ahí, que no somos más que cristales en el viento).

La Gota

2011-04-25T23:23:00.003-03:00

Dibujé tu contorno en mi pensamiento
perfectas curvas de senos y cadera,
de meseta y laderas.

Más me apuñaló una helada gota
de candente realidad
Borró tu perímetro
y ya no lo pude rescatar.

Intenté
pero el trazo fue inútil

Me quedé solo con el hueco del puñal
en la suma del silencio
y la oscuridad.

El ex- HQF

2011-03-31T22:19:00.005-03:00

Estoy vigente. Plenamente vigente. Y es terrible. Allá atrás, en el tiempo, flotaba envuelto en papel de diario. Y veía a Adelita desde arriba. Ahora que ya no floto, no la veo. Acá abajo, la realidad me tapa los ojos. Y es como si no hubiera nada. Ya no veo nada. La extraño. Extraño a Asdrúbal también. Dónde fueron todos? O soy yo el que me fui? Pero si me fui, a dónde fui? Dónde estoy que no me encuentro? Miro los diarios, me toco el cuerpo y estoy acá parado, desnudo. Desnudo y en medio de la cruda vigencia.
Salí esta mañana a caminar, con pies pesados, como quien dice "con los pies sobre la tierra". Busqué a Andonaegui, con la esperanza de que me dibujara un mejor destino, un camino, pero no estaba parado allí en su árbol. Es más, no había árbol tampoco.
Seguí caminando y mis pies se hicieron agua. Me inundé.

Descalzos

2010-12-09T20:08:00.003-03:00

Quiero encontrarla, me dijo
una voz entrecortada
Sostenerla y mirarla
Acariciarla con unas palabras,
pensó un poeta descalzo.

Subí a sus pies
y caminé con él
-un minuto-
que nos fue infiel.

Llegué, estoy aquí Sr. Andonaegui

2010-12-08T21:49:00.004-03:00

Llegué, justo a tiempo, usted me buscaba?
Sí lo buscaba, pero ya es tarde. Debió llegar antes. Ahora no sirve el encuentro.
Pero caramba, me he demorado un minuto desde su llamado,
Sr. Andonaegui. Qué era tan urgente que no podía esperar un minuto? Piensa usted que caminar unas cuantas cuadras no lleva al menos un minuto de tiempo?
Sí, lo se. Pero usted no sabe que la necesidad no puede esperar ni un minuto, ni unas cuantas cuadras. Se presenta y ya.
Es usted bastante intolerante, o quiere usted que todo el mundo esté a sus pies, aguardando la mínima señal de necesidad suya. Eso no lo va a ayudar. Nadie puede estar dentro suyo para agarrar la necesidad ni bien sale de alguna de sus vísceras.
Qué le pasa cuando esto sucede? cuando nadie puede estar en la desembocadura de su necesidad visceral?
Nada mi amigo,. No me pasa nada. Simplemente descarto y sigo en pie, acá mismo. Esperando.
Esperando qué?
Lo que sea, lo que pueda tomar de lo que se presenta.
Y si no se presenta nada? No toma nada?
Tomo nada. Algo tomo. Aunque sea nada. Y con eso sigo mi historia.

No se preocupe amigo. Yo soy así, no se sienta culpable. Usted hizo lo mejor que pudo. Yo también. Aunque no sea lo que precisamos, usted o yo.

La historia puede ser igualmente escrita.

Yo se cómo.
Adiós buen amigo.
Adiós señor Andonaegui.

Temprano

2010-10-24T08:00:00.003-03:00

¿Fue esa música
de peluche y chocolate
compartidos en una noche fría
de caras con ojos al revés?

La encontraste amiga mía
sin cruzar el mar
en las letras de una canción
que se derritió al calor
de una palabra

Escuchaste bien
y tomaste mi mano
de dedos inconclusos
que alguna vez dibujaron
tus formas
en un instante de delirio

Ahora estás acá conmigo
diluyéndote en la madrugada
de consonantes temerosas
de huecos y flores

Ahora sientes que es temprano
para ser tan tarde.

ESTROFAS DE UNA NOCHE DE MISTERIO

2010-09-13T21:40:00.005-03:00

Sus manos dibujan mi sombra
y es cofre de mis palabras
el muelle suave en el cual duermen
las suyas.
No las despierte, no hay urgencia:
la guerra todavía no comenzó.

----------------------------

Ninguna guerra es oculta, señor.
Las hay de todo tipo
pero la mejor es aquella en donde
las banderas se plantan en las razones
tan fuerte y hondo
que las dejan con el último suspiro
abrazado a ellas.

----------------------------

Que mi razón sea vulnerable siempre
que las palabras la lleven y la dejen allá
donde el instante es letra
sin imagen
y misterio sin testigos.

-----------------------------

Deje que mi razón sea prisionera
si eso significa una eternidad encadenada
al misterio del instante en el cual la palabra
se transforma en latido.
Deje que el latido se refleje en la mirada
y será ese reflejo el que descubra
que detrás de cada sombra
solo hay
otro latido.

-----------------------------

No sería usted condena
si pusiera a mi razón en cadenas.
Sería usted el más bello misterio
y el pecado sería el no cometido.

-------------------------------

Si su pecado es encadenar a mi razón
tome ya la vela verde
y pasee en carro por las calles
que el Inquisidor se apreste
porque ya usted es mi hereje.

-------------------------------

Quizás lo logre, marinero de sueños,
que sus manos se enreden en las mías
y que su beso navegue suave toda la noche
hasta que la luz inaugure mi día.

------------------------------

De una charla a través de mensajes con un desconocido en una red social. Solo publico lo que le contestaba yo en un ida y vuelta, en un duelo de estrofas... gracias señor LN

IPARRAGUIRRE

2010-09-13T21:26:00.003-03:00

Qué es lo que le molesta, Iparraguirre? Yo ya me olvidé de aquello. Ya fue, como dicen los jóvenes.
Por qué me sigue inflamando los minutos de mi ya inflamada vida? Quiere usted que explote yo? No se da cuenta de que estoy intentando vivir en una planicie donde todo sea chato? Y usted quiere inflamarme? Quiere que sea un globo y empiece a flotar?
Por favor, Iparraguirre, déjese de joder hombre! Por qué busca conservar la indignación? Por qué?
Mire, le recomiendo que vea a un amigo mío. El señor Andonaegui. Yo creo que lo va a encontrar ahora. Charle con él. Es un tipo raro, pero le da en el clavo a todo. Vaya, Iparraguirre, vaya a verlo.

Sin reflejos abstractos

2010-08-19T22:49:00.004-03:00

En mis huellas hay vacíos

de palabras que se esconden

en imágenes trucadas

de vanos silencios.

En el espejo ya no se refleja

el instante de la poesía

en el que tus manos recorren

mis lados, mis vértices y mis ángulos.

Es la abstracción la que me falta

Es la realidad la que me encarcela

y me ata

y me hace desear ser letra.

Si solo aparecieras una vez más

frente a mí

sin otra imagen de tu ser

más que tu poema y tu indecisión!

Entre la Espada y la Pared

2010-06-17T21:25:00.005-03:00

(dedicado a Fernando y a Helen)

Hoy decido decir adiós

Estoy entre el desasosiego y un helado

Raros extremos

Tan extraños

como el adiós al placer del dolor

y la bienvenida al dolor del placer

Es que hay placer en mi dolor

alivio en la lluvia

y tranquilidad en el instante

Pero también hay

eternos segundos de desasosiego

lluvias que no paran

y helados que no llegan a saborearse.

Del otro lado del puente de la calle Cuenca

2010-05-20T10:44:00.003-03:00

La otra noche iba caminando y mirando vidrieras por Devoto. Quería una falda especial, tenía una entrevista de trabajo y quería estar bien arreglada, lucir como una profesional. Probó varias, y se decidió por una negra. Le dieron una bolsa muy bella, y estaba feliz por la compra. Salió del local totalmente vidriado y miró nuevamente para atrás, le gustaba el estilo del negocio, pero en esa segunda mirada no pudo ver más que los habitantes plásticos del lugar, maniquíes sonrientes que lucían ropas con etiquetas y precios. Nadie más. Sintió la piel erizarse, volvió sus ojos al camino y emprendió el regreso a casa. Algo la inquietaba, de repente se sintió sola por la calle Cuenca. Caminó un par de cuadras hasta el puente metálico que cruzaba las vías del ferrocarril. Otra vez algo la sobrecogía. No había nadie, ni trenes ni el grupo de jóvenes que solía tomarse unas cervezas en el bar del andén. Tuvo miedo pero no quería sentirse otra vez "una perseguida". Siempre mirando para atrás a ver si alguien la seguía para arrebatarle la cartera. Tenía todo su dinero encima, había guardado algo para comprarse unos zapatos. Pero ya se le había hecho tarde y la esperaban para cenar. Subió las escaleras y caminó por la jaula del puente. Miró hacia abajo las frías vías iluminadas por las luces de mercurio. Bajó del otro lado de la calle Cuenca. Y no entendió nada más. No había calle. Sólo agua, una especie de canal veneciano. No podía obviamente caminar por allí. Todo era distinto, no reconocía el lugar. Volvió a mirar atrás y ya no había puente ni vías ni luces de mercurio. Solo un grupo de hombres. Intentó correr pero no sabía en qué dirección. Ya no había "el otro lado de la calle Cuenca". Había solo un lado. Los hombres la rodearon como si fuese una loca, la enfundaron en una camisa de fuerza y la llevaron a una casa en la que había otras mujeres, hombres y chicos. Y muchas habitaciones, una casa de esas antiguas, de las que se llaman "casa chorizo". En cada habitación había una persona. La despojaron de su falda nueva, de la bolsa linda y la cartera. Quedó aislada en esa pieza. Encerrada bajo llave. Sintió un pinchazo leve y un mar de tranquilidad la empujó contra el colchón. Se relajó y le gustó sentirse así, calmada, sin preocupaciones por un rato. Poco a poco comenzó a oír voces que venían de las otras habitaciones, reconoció las de sus tíos, de sus primos y de algo así como vigilantes o médicos que les daban instrucciones. Prestó un poco más de atención y aunque estaba dopada logró captar algo parecido a un cántico, al unísono, todos repetían lo mismo pero no podía identificar cuáles eran las palabras de aquello que recitaban. Se puso de pie y pegó un ojo contra la mirilla de la puerta de su habitación. La gente deambulaba por un comedor grande, como esos que hay en los geriátricos o los hospitales psiquiátricos. Se preguntó por qué estaba allí, ella y esa otra gente, sus parientes. La puerta se abrió y entró un hombre joven que le dio instrucciones precisas, le pidió que se quedara quieta y que pensara que desde ese momento en adelante iba a vivir allí, que su nuevo hogar sería ese y que empezaría una nueva vida en él. Que no tendría contacto con el exterior y que no usaría teléfonos celulares ni computadoras. Que únicamente haría lo que se le pidiera que hiciera.

Una vez dicho esto, el hombre salió y cerró la puerta. Esta vez sin llave. La mujer en su semi somnolencia salió de la habitación y como pudo se dirigió a la puerta de salida que estaba inexplicablemente sin vigilancia y sin candado. Al abrirla se encontró con "el otro lado de la calle Cuenca". Caminó unos pasos, reconoció el lugar, pero volvió a ver el agua, esta vez dentro de una cancha de fútbol. Arrastrándose un poco por acá y otro por allá accedió a las gradas del estadio. Gritó, pidió ayuda ¡necesitaba el puente que cruzaba las vías! Pero no había tal puente ni nadie. La cancha estaba vacía y mirar para abajo desde las gradas no servía.

Quedó allí unos instantes pensando cómo volver a su vida del otro lado de la calle. Cómo luciría con su nueva falda para ir a la entrevista de trabajo, qué zapatos compraría. Su madre haciendo la cena se le cruzó como un relámpago por la mente. Hasta pudo oler el aroma del guiso y ver la cara de su padre, en algún lugar del mundo. Pero fue una función muy corta. El telón blanco volvía a cerrarse sujetando sus brazos y se entregó a la somnolencia sobre su colchón.

Del otro lado del puente de la calle Cuenca, la gente está en paz. Hacen lo que se les pide. Dicen lo que se les enseña a decir. No ven fútbol. No hay ladrones ni celulares. No hacen falta polleras ni entrevistas. Y se come lo que se es administrado por una cañería que corre por las paredes de la casa (qué bien le viene el nombre ahora!) "chorizo".

VERGÜENZA

2010-04-14T18:55:00.003-03:00

De la negrura de la noche salió su figura:
tomó la mano del hombre
lo revolcó por la vergüenza de su vida
y ahí lo dejó.

El hombre lloró palabras de auxilio
pero nadie lo escuchó
y se retorció en los recuerdos
vacío de sentidos, entrañas que colgaban
su suerte de un amanecer sin idilio.

La vida no lo quería, pero él
¡él estaba enamorado de ella!
Es niño en su regazo,
es hombre en su sombra
y duda en su luz.

De la negrura de la noche
su figura lo desdibujó
y remontó unos trazos
sin forma ni color.

El hombre gritó
y nadie lo escuchó.

Azul

2010-04-09T19:48:00.003-03:00

Si el azul está quieto

es porque no le hablo más

y si no le hablé más

es porque perdí las palabras

y ahora ya no es más azul.

Un azul quieto

como un par de ojos que no miran

que solo ven

que solo dejan pasar la luz.

Un par de palabras que ya no se dicen

no son más un par de palabras

son dos almas desamparadas.

Dos almas desamparadas

somos nosotros

nosotros somos dos separaciones

somos un océano.

Un océano azul

idioma que se extraña

extraños que ya no tienen brazos

abrazos que ya no se dan.

Todavía hay mucho por escribir

2010-04-09T19:35:00.005-03:00

Cómo duele el pecho Andonaegui, menos mal que me lo encontré. Me sentía muy desamparado y con miedo, usted entenderá. El dolor en el pecho no es buen presagio.

Aunque le parezca mentira, Gonzalo, estoy de acuerdo con usted esta vez. Je! Ese dolor no es extraño, es normal que le aparezca ahora.

Por qué es normal "ahora"? Qué me dice Andonaegui? No me asuste.

Yo no lo asusto Gonzalo, usted se asusta solo. Está asustado, ya lo dijo cuando me vio. Que está con miedo y se siente desamparado. Es raro que usted se sienta así, siempre tan fuerte y corajudo. Qué pasó?

No sé qué pasó. Algo pasó. Algo flotando en el aire. Y me dejó esta sensación. Como que me hubieran borrado... o como cuando ... vio cuando se va gastando la tinta de una lapicera fuente? Vio eso Andonaegui?

Sí, lo vi Gonzalo. Conozco eso. De sobra.

Andonaegui, qué puedo hacer? Usted siempre acá, esta vez no me quiero alejar de Usted. Me quiero quedar acá pegado a su lado, usted nunca se va, siempre está. Usted me ampara.

Más de lo que usted cree, Gonzalo. Quédese un poco más conmigo. Todavía hay mucho por escribir.

Volver

2010-03-22T16:49:00.003-03:00

Hazme escribir
y encontrarme con mis palabras

no cualquier palabra, no una palabra bonita

ni una abstracta.

Ayúdame a volver a las caricias,

a la piel hecha letra

al beso de papel y tintas.

Muéstrame el camino una vez más

que me haga sentir viva

y recorra las curvas de tus versos

en el latir desbocado de la imagen que se adivina.

Se que ahí estás

solo, detrás de tu velo de español misterio

y que tu pluma con aroma a olivos

está ansiosa...

Vuelve, a dejarme volver.

Los legales

2010-02-05T20:00:00.007-03:00

Qué será?
Que te fuiste y te llevaste mis manos?

Ella era una hermosa mujer negra, brillante y ondulada. Estaba sentada a la mesa, junto con los otros dos: una jovencita muy blanca, opaca y sin curvas, pero muy dulce. Y un hombre, callado, secreto, blando, vestido de negro con un maletín de correa larga a su costado, apoyado en el parquet oscuro. Los tres estaban ensimismados en su trabajo, posiblemente algún asunto legal, de esos que tienen los abogados que se sientan a las mesas a devanarse los sesos para encontrarle la vuelta a la excepción del artículo tal, inciso cual, de la ley número X.

De repente la negra se enojó por algo y se puso gorda, como un pez hinchado. Se transformó en un globo de ira y maldiciones, se levantó y dejó a los otros dos.

La chica de blanca dulzura y lisa opacidad me miró con ojos inocentes y se marchó.

Me acosté y le pedí al hombre secreto -justo cuando estaba levantando la correa de su maletín para irse- con una señal de mi mano que se acercara y se reclinara sobre mí. Miré su boca y lo besé profundamente, como si no fuese a poder parar en ese beso, como si fuese a hacerle el amor. No recuerdo qué pasó.

Quedé sola. Fui hacia la heladera. La puerta estaba suelta, y salía un hilo de luz que se dibujaba como un triángulo amarillo en el parquet oscuro. Desprendí cuidadosamente la cinta de embalar que mal sujetaba a la puerta y pude ver muchos manjares de colores y olores embriagantes. Me decidí por una rosca cubierta con azúcar glasé.

Fui hacia la cama de la negra, por algún motivo había una cama para ella en ese lugar. En la cabecera vi el símbolo de su enojo: su ropa ordenada perfectamente sobre la almohada. Una blusa blanca con sus mangas estiradas, un chalequito negro de seda, pequeño, puesto en el medio de la blusa bien planchado -como cuando las mujeres preparan su ropita para ir a pasear- una enorme tableta de algún medicamento y como si fuese una decoración de una torta infantil, una píldora negra sobre la tableta blanca. Era como un tablero de ajedrez, o damas chinas, pero hecho con ropa y pastillas.

A la mañana siguiente la chica blanquita estaba sentada a la mesa, feliz, brillante y ondulada, me sonrió con sus ojos: el hombre secreto la había besado. Igual que a mí.

Sofía, entrenada para perder.

2009-11-15T00:07:00.005-03:00

Sofía seguía dando vueltas sobre sus huellas, cálidas depresiones en la pelusa blanca, marcas donde se adormecía su mirada.

Aquella noche no podía encontrar a su personaje. Y no bastaban las vueltas ni las marcas, no había pista para llegar a la salida de su laberinto. En el que ella, por supuesto, se había metido solita. Porque ella decidía. No importaba lo que Andonaegui pensara, ella era capaz de decidir. Pero no quería hacerlo. Eso era lo que pasaba. Ella había decidido que no quería decidir.Era más fácil seguir en la taciturnidad de pies descalzos y uñas rojas. Sofía, la escritora, la decididora, encontraba en el ensimismamiento el calor de la piel de él contra la suya. Ese contacto que había disfrutado alguna vez y que supo perder. Porque le habían enseñado a los golpes y al fin aprendió a perder. Entonces, se dedicó a perder.

Ella, que era una mujer muy inteligente, que tejía y destejía, que aprendía y practicaba, y casi siempre perdía. A Sofía, le faltaba solo aprender a recuperar. Aunque más no fuera dentro de una depresión cálida que yace en la alfombra blanca.

Mi flor Aislada

2009-09-12T09:48:00.005-03:00

Era como una mujer

-inalcanzable-

mi flor Aislada.

Quise darle la alegría

de las fresias

y los helechos

Y en el medio del bochinche

la dejé, elegante y erguida.

Por la mañana,

ya la fiesta dormía

fui a visitarla

y la encontré sin vida.

La miré y vi que en su altura

cargaba un tesoro

una burbuja propia

que no podía, ella, Aislada

compartir.

Entonces con mucho esmero

tomé unas tijeras

y la puse a la altura

del resto.

La fiesta volvió

a la noche de perfumes

y colores.

Aislada, en el medio

callaba

y observaba

día tras día

fiestas que dormían

y noches que despertaban.

Así fue pasando el tiempo

el bochinche se aquietaba

los colores ya no brillaban

el agua se escurría

y allí quedaba sola,

en un florero
mi flor, Aislada.

EL LADO DERECHO

2009-09-03T20:05:00.003-03:00

El dolor fue seco, pesado, como un agujero que cae -rotundo- en un sueño.
La espera/nza de la calma, de la somnolencia, del silencio pacifico y tranquilizador es bienvenida. Camina, investiga y cruza su mirada con otros seis ojos. Conversa y evalua. Saca calculos y llega a conclusiones. Ya decidira. Pero prefiere esperar, mirar mas aun, determinar/se.
"Hay ropa que probarse todavia" y vuelve su vista a las voces, una mujer y dos niños.
"Hay que desayunar. Facturas y cafe con leche" Son las cuatro y media de la mañana, mama y su hija no pueden dormirse.
La espera/nza sigue atentamente a las voces. Y sigue determinando/se.
Recorre el patio, fresco, con flores nuevas blancas. La sombra joven de una parra onirica encuentra a ambos charlando y recordando viejos tiempos. Viejos tiempos y flores blancas nuevas.
"No hay mas poemas?", una pregunta se enmarca en un parentesis de bigotes encanecidos.
"No hay mas tiempo" dice la espera/nza.

Y se duerme. El agujero es pesado.
El dolor, seco.

El extirpador

2009-08-23T17:57:00.005-03:00

Todo empezó en el 2001. Recuerda usted aquel señor delgado, que devoraba sandías?

Sí lo recuerdo.

Bueno, ese señor fue el que me inició en ese "menester". Pensarlo nomás, ahora, me hace sentir escalofríos.

Y cuál era ese "menester"? comer sandías?

ja! no se ría de mí, hágame el favor Andonaegui.

No me río de usted, simplemente le pido que aclare la situación que le da escalofríos ahora, nomás de pensarlo.

Este tipo, el devorador de sandías, el de los ciervos y la nieve, era un mal tipo.

Murió?

No.

Usted lo sigue viendo devorar sandías?

Sí.

Le hace daño verlo, le hace daño pensarlo.... lo puede sacar de alguna forma de usted?

No.

Por?

Porque creo que me devoró a mí también.

Vamos, no sea ridículo! Yo lo veo bien enterito, sin ninguna mordedura o cicatriz.

No se ven. Están dentro. Pero no es que esté dentro la cicatriz o la mordedura, no señor! Ojalá fuera eso!! Son sus dientes, eternos dientes, amarillentos, olorosos, sucios, los que están dentro y me siguen mordiendo. Cada tanto los siento....crunch crunch! es un sonido horrible, como un fuerte timbrazo en los oídos, como una vibración que me sacude el cerebro... y me sale por los ojos, las semillas de las sandías salen por mis ojos y me inundan y me dejan tapado, todo negro, me ahogan!! Y solo quiero desaparecer, quiero que me entierren de una vez por todas, que me hundan, así se acaba todo, esos dientes....

Probó con ir a un especialista, a un extirpador de dientes amarillentos?

Usted conoce a alguno que me pueda recomendar?

Sí...hay un señor, que suele venir por acá todos los días. Se que él pudo extirpar unas cuantas dentaduras olorosas de algunas personas.

Y están bien ellos ahora?

Sí.

Quién es ese señor?

No se su nombre. Pero venga aquí todos los días a la tarde. Lo va a encontrar. Y si no lo ve, no se preocupe. No se ponga mal. Simplemente espere aquí, y si está muy lleno de semillas, sacúdase un poco. Así el extirpador lo puede ver.

No se Andonaegui. No se si me pueda sacudir las semillas. A veces estoy tan tapado, pesan tanto!

Haga un esfuerzo. Una brazada, aunque sea deje ver su mano. Eso será suficiente. El extirpador la sujetará y hará el resto. Confíe en mí, es solo cuestión de una brazada, un pequeño sacudón. Y él lo va a encontrar.

....

Ya estás (otra vez)

2009-07-23T21:37:00.004-03:00

Un par de palabras -una palabra.

Un punto bien puesto.

Un renglón en blanco

y ya está!

Ya estás.

Has vuelto.

Dos o tres horas,

cuatro? o fueron cinco?

Qué espera tan ansiada

me condujo por el camino!

Debe ser que nunca te perdí
y si alguna vez te encontré
no se en qué página fue

Han de haber sido las palabras
o los espacios en blanco
los puntos, las comas
lo que no se dijo nunca
lo que mi pecho intuyó
aquello que hoy te trajo de vuelta
y que llena esta noche fría
con tu imagen oculta.

Foto: Viento

Día

2009-06-21T10:54:00.004-03:00

¡Qué desperdicio,

tu cabeza entre los restos

sin un rostro que viera un cuadro,

una naturaleza muerta!

¡Qué desperdicio,

padre sin hijos

columna recortada de un libro sin letras

cuello sin sangre, dolor putrefacto

descomposición sin color!

¡Qué sueño sin día!

Noche detenida

agua que no limpia al pecho que junta

¡sin juntar más que cadáveres!

¡Oh vacío que oprimes!

oh, padre que no existes

oh, columna quebrada

División de bienes

¡Multiplicación de males!

¿Dónde estás?

2009-06-05T18:16:00.006-03:00

¿Dónde te has dibujado esta vez?
¿Sobre qué pecho reflejas

ahora tu alma,

tus infinitos amores,

tu carne desgarrada?

¿Es que ya has encontrado

un hueco tibio donde

amparar los latidos destejidos

de tu extraña trama?

¿En qué lugar se juntan

dos

y se transforman en uno?

¿Cuál es la palabra que acurruca

a una soledad y su sombra?

¿Será que pasó el tiempo

y de tu mano ya no me llegarán

el calor ni la mirada ilusionada?

Rey de las imágenes

atormentadas

¿en qué cielo brillan hoy

tus pócimas encantadas?

Sin Dolor

2009-05-30T14:17:00.005-03:00

Pude buscarte en los símbolos subterráneos

verdes líneas del olvido descascarado

instantes abreviados

recuerdos escasos.

Pude verte en el paréntesis de la música

y el canto

aturdida tarde de palabras amontonadas

y una foto congelada.

Pude sentirte en el reflejo intermitente

de tus manos en mi vida

en los días de poesía y licor amargo.

Pude saborearte, mágico momento

del claustro obligado

de la luz en el espejo

de la imagen retratada

en el alma desgarrada.

Pude haberte evitado

dolor que se atornilló en las entrañas

y que allí quedó esperando ser coronado

y que allí quedó esperando,

llorando a secas

en el crepúsculo del tiempo

sin letras ni cartas, sin símbolos, sin manos ni espaldas

y hasta casi, sin dolor.

Persistente

2009-05-13T08:11:00.001-03:00

La consciencia sobre mi supervivencia es tan puntillosa que cada noche me despierta para ver si respiro...

Para Andonaegui

2009-05-10T19:30:00.005-03:00

Lo extraño, Ando. Hace bastante que no lo veo por aquí. Y eso es raro, porque usted siempre está acá,. Estaré en el lugar correcto? Pero si este es su árbol. Qué pasa que no está, Andonaegui? Volveré a verlo alguna vez? Será que ya pasó lo que tenía que pasar? Eso que usted esperaba? Será que me pasó a mí lo que me tenía que pasar y que yo no esperaba? Es muy raro no verlo, siento un vacío, siento como si me hubieran cambiado el mundo. Siento pies de plomo, todo es lento, todo es ajeno.

Le dejo mi carta, lo que venia a contarle. Espero que la lea. Espero volver a verlo.

La ventana se abría sola, no era la Tía Marucha que estaba en el piso de abajo. Yo miraba la cortina enrollarse por sí misma. Ni bien se detuvo a un cierto nivel, ante mi estupor y sensación de poseer poderes sobrenaturales, entró una brisa divina y el libro sobre el aparador a mi derecha, ladró.

Corrí hacía la habitación de mi madre, que todavía dormía en su lecho. Bajé las escaleras y encontré a Raúl en la vereda. Le conté sobre el ladrido. El sabía de eso, él había escrito el libro.

No , no era ese ladrido el producto de mis superpoderes. Una viñeta especial, una tinta especial que activaba el sonido del ladrido al entrar en contacto con el aire.

Raúl me tranquilizó.

Ilustración: Abel Jorge Tagliaferro, arq°

La primera vez de Otilde

2009-04-09T20:02:00.004-03:00

Su primera vez sola?

Sí, como lo adivinó?

No lo se. Lo sentí, simplemente. Esa foto?

Nada, una foto que encontré.

Es usted?

No se quién es, pero me gustó y la levanté del suelo.

Le hace compañía?

La foto?

Sí.

Sí.

Y ahora qué piensa hacer?

No sé. Ya lloré. Ahora no sé qué más hacer. Por lo pronto voy a mirar esta foto. Usted qué va a hacer?

Seguir acá.

Seguir?

Sí.

Qué sigue?

No lo sé.

Bueno. Ya va a encontrar usted también una foto. Quizás lo ayude. Quizás sepa qué va a seguir.
Yo todavía tengo que mirar mi foto.

Cómo se llama?

Otilde.

Encantado, Otilde.

Encantada, señor....

Andonaegui.

Encantada, señor Andonaegui.

Y se oye a lo lejos.........Otilde va y viene/ por las calles de papel/ y nada la detiene

La voz del mar

2009-03-24T07:00:00.005-03:00

La tarde calurosa marcaba el camino
de la voz ajena

que alguien guardó en un lugar

blanco, de sal y mar.

Fueron sus manos, temblorosas

a mojarse en la orilla

de las lágrimas saladas

y su corazón se llenó de ira.

Sintió su cuerpo hincharse

y desaparecer

en la maraña de cables

sin conexión con el exterior.

Fue la voz, fue el vacío

fue...lo que ya no era:

el inicio de lo que nunca

volverá a ser.

...

Motor

2009-01-30T12:24:00.005-02:00

Cuando un puño se estrella

contra una pared fría

en una noche amurada

de estrellas engañadas

Cuando un grito corta

un suspiro

y un suspiro corta a la lágrima

secándola en el pensamiento

enyesado

como fotografía blanca

como llamada acabada

Cuando un colchón ahoga

a una puerta

cuando esa puerta se abre

a todo aquello que se cierra

Cuando busco sin saber qué

y encuentro un tal vez

y el sueño es un cuarto

que no llega a destino

Pienso que mañana seré

un otra vez

y quizás el muro esté afuera,

esperando el golpe,

que late invisible

en unas entrañas infantiles

en unas manos despellejadas

en una cabeza poblada de flechas encontradas

pero nunca buscadas

Pongo candado al corazón

Pongo la tapa al dolor

Pongo la vida bajo las sábanas

Se apaga un motor...

Andonaegui juega, no habla.

2009-01-06T12:55:00.004-02:00

Se va usted en palabras rimbombantes, mi querido visitante. No viene. Se va. Y no logro sujetarme a nada. Va usted disminuyéndose en un continuo blah blah... y se va...no viene.

Pero qué se ha creído usted? Usted no dice nada. Diga algo. ¿Qué piensa? Dígalo si puede. Creo que usted no puede decir nada, porque no piensa nada. Está ahí, sujeto a su miserable metrito cuadradito...pobre tipo! Poca cosa! o Nada.

Bueno, veo que esto va tornándose una pelea. Ni siquiera es discusión. Simplemente pelea.

¡Pelea! ¡Ja! Yo vengo aquí a conversar con usted y me sale usted con que no digo nada...con una estupidez de la disminución. ¿De qué disminución habla? ¿Habla usted? No.

No hay que hablar.

Sí, hay que hablar. Hable, explique. Yo lo intento. Usted ni siquiera eso.

¿Para qué hablar con usted? Si yo soy usted. En alguna medida soy usted.

Usted es Usted. No es Yo.

Sí, soy Yo.

Vamos, no me venga con juegos de palabras.

Juguemos....déjese de hablar.

Al revés

2008-12-06T21:09:00.003-02:00

Voy al revés

en sentido contrario

como una lágrima que no cae

y seca al ojo.

Para atrás
sobre vías sinuosas
metal silencioso de curvas rectas
y caras sin rostro.

Sujetar tu mano
es para adelante
¿estaré, entonces,
volviendo de ella?

Atrapar tu decisión
y hacerla mía;
bajar en la otra estación
y llorar hasta que el alma
-enyesada- se quiebre
muriendo de dolor.

La voz que calla tu boca

2008-11-26T19:39:00.003-02:00

La voz que calla tu boca,

niña,

se desliza entre tus dedos

puntas de un alma despellejada.

La voz que calla tu boca
se desprende en destellos,
doradas flechas mudas,
niña,
se escapan de tu infantil mirada.

La voz que calla tu boca
¡si esa voz se escuchara!
el mundo sabría
que tu corazón se desmorona
cada vez que al amor se invoca.

La voz que calla tu boca,
niña
deja que yo la recoja
con mis manos haré un cuenco
lo llenaré con frescas palabras
reposarán tus dedos en ellas
y calmará, mi bálsamo
el ardor de la desesperanza.

Las curvas de tu mirada

2008-11-18T19:11:00.003-02:00

En las curvas de tu mirada

se dibuja mi futuro

pero ¡cómo será de incierto

que mis propios ojos

no pueden acariciarlas!

En el movimiento ondulante

del pensamiento

se marean las ilusiones

y se pierden desorientadas

en alguna curva de otra mirada.

Y así sucede, que las curvas

flotan, suaves y locas,

sin rumbo,

saliendo de una mirada y llegando a otra

y allí quieren instalarse en forma de sueño

pero no se detienen en un par de ojos

ni en una sola piel.

Ellas siguen su destino libre

y quizás yo pierda mi futuro

aquel que comenzó a ser, en las curvas

de tu mirada.

Lo que Andonaegui no vio

2008-11-15T21:18:00.003-02:00

Vio? Se lo dije, Andonaegui.

Sí, me lo dijo. Pero no lo vi.

No lo quiso ver, que es distinto.

Por qué no habría querido verlo? Si usted me lo había dicho, podría haberlo esperado y abrir bien los ojos.

Entonces?

Entonces, que no pasó. Aunque usted me lo haya dicho. Acá no pasó y por eso no lo ví.

Yo sí lo ví, y usted también tiene que haberlo visto.

Por qué?

Porque estaba frente a sus ojos.

Cómo que no? Si yo lo ví.

Pues porque estaba frente a sus ojos, no frente a los míos. Aunque usted me lo haya dicho.

El Atajo

2008-11-13T20:11:00.003-02:00

"Vos, la luna y yo"
...

¿Será ese el atajo?
¿El instante infinito
en el cual dos mitades
-extranjeras-
se funden
en un suspiro
alargado sobre la piel
erizada
de la noche hecha madrugada?

Del adiós indeciso

2008-11-02T22:23:00.004-02:00

De la indecisión

tomé tus palabras

De tus palabras

el dolor de la distancia

De la distancia

el "no" ya sabido.

De lo sabido tomé

lo peor, y dibujé lo mejor.

Con el estruendo de lo mejor

se despertó mi sueño

y del él salieron las lágrimas.

En la soledad

de tu mano distante

un ojo dijo "adiós"

y el otro

lloró tu ausencia.

Andonaegui y el Pasado

2008-10-28T11:06:00.002-02:00

Ando, donde vive usted?

Aca

Que es aca?

Este lugar

Cuando es este lugar? Ahora o Antes?

Cual es la diferencia? Ahora, antes, despues? No es siempre aqui y ahora?

Digo... vive usted en el recuerdo? Es eso lo que lo mantiene de pie en este sitio? Es que esta usted sitiado en el pasado y por eso, inmovilizado?

Por que piensa usted que estoy inmovilizado, mi estimado Gonzalo?

Pues, hombre, que no lo ve usted? Esta constantemente, siempre en este exacto pedazo de tierra.

Yo estoy aqui cuando USTED ME VE, esta usted seguro de que siempre estoy aca, en este exacto pedazo de tierra? En ese caso podria yo decir lo mismo de usted, usted Gonzalo, esta siempre en el mismo lugar,por lo tanto vive usted sitiado en el pasado, es tambien usted una entidad inmovil?

Usted al menos ve que cambio mis ropas, que voy y vengo.

Si yo lo veo. Lo que pasa es que usted no me ve a mi cuando YO ME CAMBIO DE ROPA.

Vamos Ando! No me haga jueguitos de palabras! A cualquiera que le he preguntado me ha dicho que usted esta siempre aqui, igualito, esperando algo, o esperando nada, que se yo!

Pues ellos tampoco me ven siempre.

Bueno, ya esta bien Ando! Usted si no la gana, la empata. Yo sigo creyendo que usted vive en el pasado, y que algo de ese pasado lo instalo aqui, vaya Dios a saber que, para que, hasta cuando.....

Si fuera asi, si yo viviera en el pasado....serian todos ustedes, los que me rodean, simples recuerdos?

Porque

2008-10-05T19:09:00.005-03:00

Es porque te vi caer

que ahora tiendo mis brazos

en el instante sin ojos

en el milímetro en que todo se quiebra.

Es porque habito

en un nido de hierro

forjado en la rajadura de un tiempo

arrepentido de haberse cansado.

Es porque hablar

ya es imposible, en tardes anaranjadas

de caminos paralelos

sin esquinas gastadas.

Es porque te extraño

que lloro sin ganas

que confundo sueños y nombres

que borro segundos y agrego siglos.

Es porque ya todo ha pasado

que solo queda una pregunta

y no me animo a contestarla.

Roger & Gallet

2008-09-27T10:04:00.005-03:00

Las palabras de Andonaegui, la habían dejado confusa, pensativa. ¿Qué era lo que realmente buscaba? ¿Qué la había llevado a crearse un personaje que la despreciaba? ¿Qué la ligaba a Andonaegui y qué pretendía de él, teniendo estas charlas donde no salía muy bien parada?

Tenía la vista fija en sus dedos, un poco amarillentos de sostener el cigarrillo. Iban ya unos cuantos años desde que se había prometido dejarlo. Inútilmente, como otras tantas cosas que hubiera querido dejar atrás.

El fuego de la colilla casi le tocaba la piel, pero parecía no darse cuenta, ni sentir el calor. Seguía con la mirada clavada, escuchando la voz que tantas veces -cuando niña- la ponía a prueba una y otra vez.

-"¿Pero cómo es posible que no sepas quién es Descartes? Una chica como vos, que estudia todo el día, fijate que yo sin haber estudiado tanto, lo se... Tenés la suerte de ir a un excelente colegio, aprovechala! A ver si te ponés a leer un poco, tomá te presto este libro, Las Meditaciones Metafísicas"

La voz le quemó la mano, y tuvo que soltar la colilla. Tomó un cenicero de cristal que había sobre la mesa ratona, con tapa de cristal también, que dejaba ver sus pies descalzos sobre la alfombra peluda. Aplastó un poco más la colilla, dejando una marca húmeda de nicotina en el cenicero. Se llevó la mano a la nariz, qué olor fuerte y desagradable emanaba de sus finos y blancos dedos. Se levantó del suelo, dejó caer el lápiz que sostenía con la otra mano sobre la alfombra y caminó fuera de ella sintiendo el frío del suelo en la planta de sus pies, fuera del límite de la carpeta blanca.

-"Siempre mordiéndote las uñas, mirá yo qué lindas las tengo, cuando era chica como vos no me las mordía. Las vas a tener horribles cuando seas grande, nunca te las vas a poder pintar, quedan horribles las uñas cortas pintadas de colores, vas a parecer una puta barata. Sacate las manos de esa boca! qué te acabo de decir?"

Bajo el chorro de agua tibia, sus uñas se veían hermosas, más brillantes aún, y el rojo del esmalte parecía todavía más apasionado, más intenso, más rojo sangre. Tomó un cepillo de uñas, y comenzó a frotarlo sobre la pastilla de jabón importado que alguien le había traído de uno de sus viajes. Roger&Gallet, decían las letras en el círculo blanco.

-"¿Puedo viajar con ustedes? Todas mis amigas ya conocen Europa, soy la única en el colegio que nunca salió del país, me dicen cosas horribles, que no me quieren llevar con ustedes porque les haría pasar vergüenza"

El cepillo seguía su ida y vuelta cada vez más profundamente sobre las letras....había que borrarlas, había que olvidar, había que lavar esos dedos, ese olor horrible y no dejar marcas de las promesas no cumplidas.

La realidad del HQF

2008-09-10T22:24:00.003-03:00

Me preguntaba el otro día, cómo haría para tener nuevas letras entre mis dedos y poder untarlas sobre el papel que ya se había puesto amarillo, casi rancio, sobre la mesa del rincón. Pasaban los días, las horas, los metros de angustia enredados en las patas de las sillas, y nada. Nada.

Absolutamente nada. Absoluto rincón de absolutas languideces, esas que realmente son lánguidas, y que no hacen nada, solo languidecen.

Y era la pura languidez de la nada, lo que trababa las manos. Tan trabadas estaban, que obviamente las letras no podían entrar en ellas. Como un alma trabada, en esa que no se puede meter ni un pelito de luz, de sentimiento, de ira, de llanto, de .... de cualquier cosa que se pueda meter en el alma. O sea, papeles rancios, cosas trabadas, patas enredadas.

Pensando en todo ello, decidí que era hora de mi flotación. El ciclo llegaba, y la vigencia terminaba. Era el ciclo de siempre. Al que estaba acostumbrado. Del que quería desaparecer, del que quería salir corriendo. O flotando. Ya ni la imagen de Adelita me retenía, y eso que hacía fuerza por lograr que su imagen fuera mi ancla, mi cable a tierra.

Trataba de caminar sobre el piso, de ponerme los zapatos de plomo, y poder permanecer así en la realidad. La realidad. La casa de todos. De la que yo era echado cada tanto, por no pagar el alquiler.

¿El alquiler? ¿La realidad se alquila? Sí. La realidad se alquila. No es gratis, señora. No es para todos, señor. Acá el que puede vive en la realidad, el que paga su cuota se queda. El que no la paga, se va. Y cuando puede pagar, si todavía hay lugar, regresa. Y se le mantiene la tarifa y su misma habitación. Quizás pueda hasta mantener su misma mujer, su misma familia.

Yo tuve la suerte de que cada vez que me atrasé en el pago, pude conseguir pagarlo, tarde, pero no tanto.

Esta vez, digo yo, debe ser por la inflación, no se... se me hace más difícil conseguir juntar para el alquiler de mi realidad. Y se que entonces ya no tengo palabras, miro alrededor y empiezo a ver las telarañas, las sombras, la sonrisa de mi mujer. Y ¡chau! señal de que ya venció la cuota. Ahí viene el dueño y me raja... los metros de angustia quedan en las patas de las sillas un rato más, pero ni bien me echan de mi pedazo de realidad, las echan a ellas también. ¿A dónde irán? ¡Quién lo sabrá!

Se que no duraré un día más en este terreno "real". Lo se de memoria, ya. Son cuarenta y tantos....o cincuenta y tantos? No se, da igual. Ya el camino lo se. También se el de regreso. No se asusten, que tarde o temprano aparezco de nuevo, y al rato vuelven los metros de languideces a enroscarse en las patas de las sillas del rincón donde el papel se pone rancio y la mesa llora mi regreso.

chan, chan!!

(me fui por las ramas, pero como estoy flotando, es lo normal, no?)

Mujer a lunares

2008-09-07T21:44:00.002-03:00

Mujer a lunares

enséñame cómo crecer

dame tu tiempo

porque el mío está allí

donde los árboles susurran

los secretos de mi alma.

Mujer a lunares

hazme sentir en tu sonrisa

sonríeme cuando me siento triste

come mi beso

porque solo tengo uno.

Mujer a lunares

dime cómo decirlo

porque no se

dónde mis palabras

me han dejado.

ANDONAEGUI Y EL AMOR

2008-09-03T21:26:00.003-03:00

-Andonaegui ¿se enamoró usted alguna vez?

-¿Por qué me lo pregunta? ¿Qué le aportaría mi respuesta, fuera ésta "sí" o "no", a su vida?

-No se qué me aportaría, simplemente que me parece usted un tipo tan seco, tan distante, tan vacío... no me da la impresión de que pueda sentir amor por nada

-Entonces ¿por qué no se queda con esa impresión? Usted no busca quedarse con la impresión que tiene, porque esa no le gusta, usted está buscando algo más de mí. Quiere hacerme hablar, quiere descubrir en mí lo que usted quiere ver en mí, lo que usted necesita ver de mí, lo que usted necesita, eso que quiere tomar y hacer suyo.

-Epa, veo que se enrolló demasiado, Andonaegui.

-¿Segura? no creo, creo que usted ha salido de un desamor, y quiere encontrar un...digamos...¿repuesto?

-¿De qué desamor me habla usted?

-¡Vamos, querida! no se haga la distraída, aquel que la tenía a mal traer, aquel personaje de la ficción del cual usted estaba enamorada, su propia creación, su propio dolor, su propio vacío, cruel, hecho a su medida.

-Eso ya fue, ya lo eliminé.

-Sí, claro, eliminó varias cosas más, le eliminó la vida a él también. Lo dejó solo y triste. Dígame ¿tenía usted derecho a inventarse un amor no correspondido y quitarle el amor a él también? Porque usted sabía que él ya tenía un amor.... y creo que sabe que anduvo por acá buscándome, no?

-Lo se, algo me ha dicho Gonzalo.

- Pues bueno, ahora no quiera usted inventar una historia conmigo, Sofía. ¿Sabe que cualquiera puede ser borrado como un simple trazo de lápiz en un papel? Cualquiera, nadie es indispensable, aparentemente, el amor es tan efímero, la sensación que produce estar enamorado dura unos instantes, el resto es dolor, sufrimiento y olvido.

Yo nunca estuve enamorado, tampoco lo estaré.

-No puedo creer eso Andonaegui. Quizás no lo haya estado pero lo estará.

-¿Para qué?

-Yo preguntaría ¿por qué?

- A ver....¿por qué?

- Porque usted es un hombre.

- Hay hombres que nunca se enamoran.

Dotted Woman

2008-08-31T12:33:00.005-03:00

Dotted woman
teach me how to grow up

give me your time

because mine is there

where the trees whisper

the secrets of my soul.

Dotted woman

make me feel in your smile

smile at me when I feel down

eat my kiss

because I have just one.

Dotted woman

tell me how to say it

because I do not know

where my words

left me behind.

SITUATION: NO REGRET

2008-08-21T17:18:00.006-03:00

The idea crossed her mind. She walked - with trembling legs- towards the kids and looked at them in their eyes. She said just a few words, "please understand me, I'm sorry, you'll be fine, I'm sure". The kids were doing the dishes when she brought herself to the bedroom, then she put the gun on her forehead and felt something coming into her head, it was not painful, just a rough scratch. She approached the mirror, looked at herself, nothing had changed. Her kids stared at her, no pain in their eyes, though. It seemed as if they just wanted their mother to be relieved from the burden that her life used to be. They went back to the kitchen, went on with the dishes, mumbled a few sounds. She started feeling dizzy, it was that dizziness and the soft voices on the background that made her walk her steps back and try to undo what had done. However, it was too late. She heard some steps coming into the house, and a strong voice that started yelling at her "How come you are so irresponsible? You cannot even take care of your own children while I'm washing the car! Oh my God! You are not worth a damn shit!" The wooziness blurred her sight, she began her trip, shuffling her steps with the look of her kids' eyes in her soul.

Recién

2008-08-16T11:40:00.003-03:00

Recién ahora todo se hace claro

cuando ya nada queda

en mis manos vacías

Recién ahora el recuerdo

tiembla en mi pecho

su soledad de ojos grandes,

tu presencia se hace aire

y tu ausencia es lo que respiro.

Recién te fuiste.

Recién he muerto.

Para vos, que nunca has de leerlo

Andonaegui: ausente

2008-08-08T17:38:00.004-03:00

El HQF, desde su no-vigencia observaba con especial interés a aquel hombre que hablaba con Gonzalo. Esa tarde, él había ya entrado en su período de flotación, era ya invisible, era solo una hoja de periódico. El aire lo llevó hacia esa esquina y allí se quedó, enganchado en la rama de un árbol, perfecto palco para tal escena.

El hombre de las muñecas parecía estar muy obsesionado con Andonaegui, más que cualquiera de los otros personajes que solían frecuentarlo, con preguntas y charlas, a veces bastante ilógicas.
Se preguntaba por qué ahora, este hombre ojeroso, cuestionaba la confianza en el propio Andonaegui. ¿Qué lo llevaría a decir que cualquiera podría ser un trazo de lápiz sobre un papel y ser borrado así nomás? ¿A qué se refería?

¿Qué le habría pasado? Sus muñecas sangrientas, obviamente delataban un intento de suicidio, o un intento de homicidio disfrazado como para que pareciera un suicidio... bueno, cualquiera fuera la cuestión, el tipo éste quería a Andonaegui a toda costa, como si tuviera que ajustar cuentas con él....¿pero qué cuentas?

Se cerró la puerta

2008-08-04T16:54:00.003-03:00

Toca a la puerta

una lágrima
con la fuerza de mil memorias apretadas.

Una flecha da en el blanco

y recorre la llaga de los años.

Atrapa la lágrima

a la flecha,

inmovilizándola,

clavándola en el mejor recuerdo.

El mejor recuerdo

dispara la flecha otra vez:
cae la lágrima.

Se cerró la puerta.

Comodidad

2008-07-31T16:59:00.003-03:00

Estar cómodos

aunque sea de pie

y con todo el peso encima,
y de repente despertarnos

de la inconsciencia de un minuto

diluído en una palabra,

y sentir que una mano

vendrá a despojarnos

de esa comodidad en la que tal palabra

mece nuestro cuerpo

y absorbe el peso

-que se sienta ciego y seco

sobre nuestras espaldas.

¿Hacia qué consciencia incómoda despertamos?

Hilo de aire

2008-07-27T17:06:00.006-03:00

Parada sobre un hilo de aire

respiraba tristezas ajenas

un poco de las propias

y otras extranjeras.

Desde abajo, una mirada la sostenía,

un par de manos acariciaban su vestido

que flameaba como huyendo

de su cuerpo niño.

Un minuto le tomó la cintura

y girándola hacia sí

besó su boca

robándole una palabra.

Al sentir el eco de su voz,

esperó al siguiente minuto

a que le devolviera su beso

su palabra

y a su amor.

¿Dónde está Andonaegui?

2008-07-27T11:16:00.004-03:00

-¡¡¡¿Dónde está Andonaegui?!!!

-¡Eh!¡Eh! ¿A dónde va usted?

-¡¡¡¿Dónde está Andonaegui?!!! ¡¡¡Quiero verlo!!!

- ¡Momento, señor! ¿Quién es usted?

- ¡Qué le importa! ¡Dígame dónde está el tipo ese!

- Mire, señor, cálmese, que así como está no va a ningún lado.

-¿¡Y cómo carajo estoy!? ¿Qué sabe usted cómo estoy yo? ¿Qué sabe usted de mí?

- Nada, por eso le pregunto. Fíjese, que soy yo el vigilador, la autoridad acá, ¿se da cuenta? En este sitio no pasa nadie sin mi autorización. Si no me inspira confianza, se queda afuera. ¿Entiende?

- ¿Lo dejó pasar a Andonaegui? ¿El tipo aquél le inspiró confianza?

- Bueno... en realidad... mire yo no lo dejé pasar. Estaba aquí cuando yo tomé mi trabajo, cuando mi primo Artemio pasó a mejor vida, je. Pero tiene razón, en realidad mucha confianza que digamos no me inspira; ahora que lo pienso... es un tipo raro, siempre allí parado inmóvil. No se quién lo habrá dejado pasar, quizás ya era parte del barrio cuando se empezó a construir... como un árbol más, al que no talaron...

- Pues tenga cuidado con él, mireme cómo estoy.... ¿ve estas muñecas? ¿ve estas ojeras? .... no confíe en nadie, mi amigo. Cualquiera puede borrarlo a usted como si fuera trazo de lápiz negro sobre un papel...

Contestando a Juarroz

2008-07-18T19:41:00.004-03:00

La imaginación es un atavismo

de otras edades del día.

El llanto y la realidad

encienden la fogata

de las criaturas de la tarde

y sostienen con pesados hilos

de vacíos y dolor

los últimos resplandores de una luz

que también las abandona

en manos de una noche

que las hará morir una vez más.

En respuesta a este poema de Roberto Juarroz:

Las criaturas de la tarde

encienden las fogatas de su imaginación

y sostienen el cielo

con los finísimos alambres de la luz que se va.

Las criaturas de la tarde

saben que no deben hablar;

porque hablar es un atavismo

de otras edades del día.

Aunque sus palabras

podrían tal vez sostener a la noche.

Situaciones: Succión

2008-07-18T18:56:00.003-03:00

-Disculpe, ¡es que vamos tan apretados en este vagón! Parecemos ganado viajando hacia la faena. Le pido me excuse, se que tengo mi codo sobre su pecho izquierdo, nuevamente discúlpeme. ¡No hay un milímetro donde acomodarse!

-Sí, usted me pide disculpas porque ha puesto su codo sobre mi seno izquierdo, y realmente debe usted disculparse, debiera usted haberse dado cuenta de que en este momento no es su codo lo apropiado, ¿no se dio usted por enterado de que mi seno izquierdo quiere en este momento una boca succionando el puntiagudo pezón que el movimiento y roce de su codo han causado en él?

Se bajaron, y en el túnel caluroso se succionaron mutuamente hasta que sus pensamientos, vacíos ya de aire, se estamparon en la oscura curva del tiempo, solo iluminada por un par de tubos envejecidos y arrugados.

-FIN-

Nuestras espaldas

2008-07-12T22:02:00.004-03:00

Sentí tu calor en mi pecho

y en mi vientre

me pediste ayuda, cobijo,

amparo en el momento triste.

Te adherí a mi piel

como si fueras a entrar otra vez

en mi ser.

Te quedaste quietecita,

puse mi mano sobre tu espalda

y al cabo de un rato,

tu respiración se aquietó

inhalaste por la nariz, tu boquita cerrada:

piquito de pichoncita

que dormía en el nido materno.

Quise darme vuelta, mi brazo ya estaba

entumecido

y un "mmmm nooo" me dijo que no estaba bien sacarlo

que lo necesitaba tu espalda tibia en mi pecho

y me quedé así, dura, protegiéndote de la soledad,

de esa vacía angustia

que en ese mismo momento se metía fría y punzante

por entre los jirones que cubrían mi propia espalda...

Cadena

2008-07-08T19:37:00.003-03:00

El hombre a mi lado murmura

sílabas desencadenadas

sonidos en forma de eslabón

que parecen buscar otro eslabón

que las ate y les de un sentido.

Es un viaje de eslabones

de soledades desencadenadas

de desencantos solitarios

de cantos desentonados

de tonos sin reflejos

de ánimos desanimados.

Es el viaje de los cobardes

mostrando su propio eslabón

abierto

como si fuese la boca de un pez

-redonda-

que espera en la onda concéntrica

la llegada de su bocado.

Es el vagón de las miradas de reojo

de las sonrisas tapadas

de las oportunidades desaprovechadas

de creerse "muy eternos"

en una vida tan acotada.

Es una miserable fiesta

de llaves y cerraduras

que se empeñan en no probarse

que se interrumpen

para ponerse sus máscaras

en el medio del baile del desatino.

Es el desprecio de creernos enteros

cuando solo somos partes

-desarmadas-

de lo que alguna vez soñó con ser cadena

y no es más que el triste óxido

de una envejecida alborada.

El que ¿volvió?

2008-07-06T14:32:00.005-03:00

-¡Qué suerte que lo encuentro, Andonaegui!

-Perdone la rudeza, pero ¿usted quién es?

-¿No me reconoce?

-No

-Yo a usted sí, siempre igualito, no ha cambiado nada, ni usted ni el árbol. Todo está igual.

-Debe ser que usted no, pues no lo reconozco.

-¡Vamos hombre! Míreme bien...

-Lo estoy mirando, pero no sé quién es.

-Me extraña mucho que justamente usted no se de cuenta de quién soy, o quién fui... digamos que hasta he pensado que usted sabría quién seré también.

-¿Yo? ¿He de saber quién será usted? Explíquese.

-Usted sabe de Sofía, ¿no?

-Sí, la conozco.

-La escritora

-Sí

-La que puede crear, decidir, dar vida a los personajes, involucrarse con ellos...

-Ajá

-¡Uy, mire se largó a llover!

-¿Y?

-Me estoy mojando

-¿Y?

-Nada, que llueve y me mojo. Eso.

-Sigue sin decirme quién es usted.

-Ahora ya no importa, me voy, no me quiero mojar. Piense, trate de recordar, y si no puede, siga la historia... verá entonces, quién fui, quién soy, y quizás me diga cómo seguir mi ruta. Adiós.

-Adiós.

¿A dónde?

2008-07-04T18:17:00.003-03:00

¿A dónde se va el corazón

que deja al pecho

hundirse solo en el más duro dolor?

¿A dónde huye, asustado,

para no respirar la ausencia

que flota en la habitación?

¿Estaremos llorando los dos

bajo las mismas estrellas?

¿Estarás acariciando mi recuerdo

mientras ahogo tu almohada

con escondidas lágrimas?

¿A dónde va el corazón

cuando no tiene consuelo

cuando abrazamos el vacío

cuando hemos perdido la razón?

Medias partes

2008-06-28T08:17:00.005-03:00

Mitades, medias partes

partes medias

medios días que no llenan

la media de una vida.

Media cama

medias noches

suspiros cortados a la mitad

y un ojo que llora una lágrima

Lo que es,

¡ojalá fuera la mitad de lo que fue!

Las mitades ya no encajan:

los bordes se han entumecido

y las medias naranjas

han quedado solo en la foto

La mitad de dos...

¿será uno?

no lo creo,

la mitad de dos

es menos que uno,

no es un cuarto tampoco,

sino un cuarto vacío.

¡Qué manía ésta de medir todo,

de medir medias, medios, cuartos

y suspiros!

¡Qué manía ésta de querer ser uno

cuando hay dos,

y cuando esos dos no son más

que "cada uno"!

Foto: Viento

El sol mediterráneo

2008-06-27T08:58:00.006-03:00

Foto: Viento

He llorado al descubrirme

de la arena blanca y el sol mediterráneo

He tragado tu llanto y ambos se hicieron nudo

en nuestros pechos

Dos pájaros muertos por el mismo tiro

Sueltas las dos miradas en la distancia

en el minuto arcano

en la palabra no dicha.

La ilusión quiso seguirnos

mas la hemos dejado sola, a su suerte,

y nos trajimos nada más que un par de lágrimas

que se han evaporado en su sueño mediterráneo

de arenas blancas y atardeceres azules.

El personaje de Sofía, libre

2008-06-26T18:03:00.004-03:00

-Lo he dejado ir, Andonaegui.

-Si? Realmente, Sofía, ¿lo ha dejado libre?

-Sí, lo he entendido. He sentido en carne propia lo que él necesitaba...supe decidir esta vez, lo hice sola, tomó tiempo, Andonaegui. Pero lo arranqué del pecho, y lo puse al costado de mi vida, lo seguiré viendo, pero no ya como una parte indispensable de mi respiración, sino como una respiración más, otra respiración.

-¿Le dolió?

- No.

-¿Se siente sola?

-No

-¿Su personaje encontró lo que buscaba?

-No, todavía anda buscando.

-¿Qué?

-Algo

Vestida

2008-06-24T19:56:00.004-03:00

¡Tantos años ya, durmiendo vestida

sin que siquiera la sábana roce mi piel!

Es que el tiempo ha ido zurciendo

orillas lejanas

son éstas,las infinitas líneas

invisibles

de mi cuerpo, que alguna vez

fue pez en las aguas maternas.

¡Cuántos siglos llevan estos pezones

sin ser mujer, ni alimento, ni vida!

Una eternidad, o dos minutos

un día por llegar

o dos que se van...

¿qué más da, cuánto?

si todos mis instantes los lleno

en pensar que mis líneas

mi pecho y toda mi piel

ya te perdieron.

Andonaegui y El Otro

2008-06-22T18:10:00.008-03:00

-Perdón, flaco, ando buscando algo y no lo puedo encontrar, a lo mejor vos me podés ayudar.

-¿Qué anda buscando?

- Te acabo de decir, loco, algo.

- ¿Algo de qué?

- Algo de algo. Los "algos" son "algos", no? O hay "algos" que no sean "algos"? Perdoname, pero la verdad me parece que te falta un jugador o ... ¿te tomaste un litro de pintura en el desayuno?

- Mire, no soy un equipo para que me falte ningún jugador, soy un individuo, así que no entiendo su metáfora. Y en cuanto a la pintura, no suelo desayunar. Ni pintura ni nada. Ahora, si quiere que lo ayude a encontrar lo que busca, defina bien qué quiere encontrar. Y si no, tómese su tiempo y busque solo.

-Che! qué mala onda, vieja! No te bancás nada eh? Te decía, que busco algo. Hace rato que lo estoy buscando, pero no encuentro nada.

-¿Dónde estuvo buscando?

- Y... a ver...dejame hacer memoria... estuve revisando los cajones del placard, los de la cocina, levanté la pollera de una mina que labura conmigo, me bajé los calzones y me fijé si estaba allí, también me metí en la cama de mis vecinos, pero nada! qué puta suerte tengo che!

-Quizás esos no son los lugares donde usted encuentre el algo que le viene bien.

-Obvio! pero flaco, sos re vivo vos, eh? Cómo te diste cuenta? Claro que no eran los lugares, si no no estaría acá hablando con vos! Te vine a pedir ayuda! no a que me vengas a decir lo que ya sé!Qué lo parió!
- Y por qué piensa que yo lo puedo ayudar? Y si pudiera, por qué piensa usted que querría ayudarlo?

- Porque vos tenés las respuestas en tus manos.

- En mis manos?

-Sí, y lo sabés.

- Y usted cómo lo sabe?

- Otro día te lo digo. No creas que sos el único. Ahora sigo buscando algo.

-Suerte, espero que lo encuentre!

-Ya lo sabrás. Chau, flaco.

-Adiós

Para la soledad

2008-06-22T10:32:00.004-03:00

Hace rato que la soledad anda dando vueltas:

me visita cada tanto, para asegurarse de que no está sola

la miro y le pregunto "¿por qué estás sola?"

me responde que nadie la acepta

que todos le huyen

que no hay lugar en donde sea bienvenida.

Hace algunos años que trata de hacerse amiga

de contarme sus problemas

sus tristezas, sus sueños

¿es que la soledad también tiene sueños?

¿serán esos mismos que rondan mi alma?

Hace algunos meses que se viene quedando

los fines de semana, cuando no tiene a donde ir

cuando todos están llenos de luces de colores,

música y tragos.

Hace unos días, comenzó a quedarse los días de semana

porque le hice un lugarcito en mi cama

Hace un minuto, me pidió que le escribiera un poema

dedicado a ella solita,

sí, a ella:

la soledad, solita.

Viajar

2008-06-20T06:18:00.004-03:00

Conducir un auto

es ver solo el frente

-frente de batalla -

sentirse soldado

o ser el león de una selva

inventada.

Viajar en tren

es ver los costados,

transformarse en nube en el minuto celeste

que se cuela entre dos notas musicales/

ser hoja verde que despierta

con el aleteo del pájaro/

una mirada

que se encuentra con el sueño

de otra mirada/

es prestar el oído a miles de letras

que se mezclan en ebullición apurada/

es sentirse caricia de pestañas

en las cabezas oblicuas

de la madrugada.

Todavía

2008-06-15T12:47:00.003-03:00

Todavía nuestras espaldas se miran

a través del hueco de la distancia que las separa

emiten calor cada vez más débil

cada vez más frío.

Todavía el telón no bajó

pero ya el director sacó la obra de cartel

los artistas siguen en la piel de sus personajes

y no se animan a sacarse el disfraz.

Todavía se habla de futuro,

ya no más del pasado

se elaboran nuevas escenografías

nuevas espaldas, calores cálidos

distancias sin huecos.

Todavía... una palabra con esperanza

una esperanza de palabra

letras con ganas de ser, toda y vía.

Huérfana

2008-06-15T12:33:00.003-03:00

La brújula del alma

señala un norte

que no es el mismo norte de la realidad

el alma se detiene y la realidad corre una carrera

así nunca se cruzan

el alma nace huérfana

y muere sin un solo amante

nadie la llora

pues todas las lágrimas se las lleva ella.

Carta de Asdrúbal a Adelita

2008-06-15T12:14:00.004-03:00

Amor, Adela, mi alma:

He dejado que el tiempo y el espacio me consuman, he decidido vaciar mi alma, he decidido dejarte y dejarme.

He pretendido llenar mi alma, hueca de todo, con tu ser, con tu sonrisa, con tus lágrimas...contigo, sin pensar que estaba vaciando otra alma.

No se si será que también he vaciado la tuya al tomar mi determinación. Quizás ahora seamos tres las almas vacías.

¿Crees que alguna vez podamos llenarlas en este mundo? ¿Es posible lograr una unidad de almas en algún nivel de la realidad? ¿O será que eso no es posible cuando caminamos sobre nuestros pies?

Amor, alma, alma, amor, desdichas, vacíos....¿es eso la realidad? ¿De qué se tratan nuestros días, de qué se compone nuestra respiración? ¿Somos personajes?

Creo que sí, que fuimos y seremos siempre personajes, esos que comienzan y terminan una historia, esos que luego del punto final, quedan perplejos, con ojos abiertos que no miran nada, solo permanecen inmóviles en el recuerdo de .... ¿de alguien?

Adela mi amor, te llevo en mi pecho, pero ya no sé si en mi sangre, pues no creo que tenga una gota en mí. Soy un papel, fui un personaje, y llegó el punto final.

Ahora tus ojos y los míos están abiertos, helados y somos un FIN.

Bolsa

2008-06-14T21:46:00.003-03:00

He mirado por la ventana

y he visto al sol encerrado

entre las espaldas de los edificios

y he visto la bolsa

flotando en la altura

del décimo piso.

Quise sacar mi mano,

colgarme de ella

y volar en su sueño.

Las ventanas frías me atraparon

en el interior real de una sombra

mas logré abrir el pecho

y en un instante

guardé la sensación de ser bolsa

y de flotar llena de sol y viento

redonda,

gorda de paz y libertad.

¿Qué te hace feliz?

2008-06-04T13:31:00.004-03:00

Intuí un abrazo
mi espalda contra una pared
y tus manos reconociendo el pasado.

Sospeché un sabor:
un café y una cucharada de azúcar
presentí una nueva humedad
y un suave deslizar.

Viajé por las luces de las avenidas
serena, sin pausas ni apuro
apoyé la mano derecha en el pecho:
el corazón no decía nada.

Empecé a hablar conmigo misma
los pros y los contras de buscar sueños
los artilugios de que disponía para ...
¿para qué?

Entre artilugios, palabras emitidas
escuchadas, actuadas,
dejé las avenidas y sus luces,
y me encontré de espaldas contra la pared.

La pared fue calidez
el sueño fue inútil
ningún artilugio me sirvió

Pegué la vuelta
escuché nuevamente tu voz
¿qué te hace feliz?

Revoleé los ojos un rato
no pude encontrar nada...

Esto no es un poema, ni intenta serlo, es un conjunto de palabras divagueras, como quien habla con...con quien quiera.

Las alas y la realidad

2008-06-01T09:57:00.009-03:00

La vida me da vueltas alrededor

bailando un tango triste y melancólico

tristezas de un pasado que no vuelve

de un amor que no será/

Me ha servido un taza llena de razón

sobre una mesa raída

a la luz de una sombra

perenne, que nunca me abandonará/

Y mientras espero que se enfríe

el líquido pesado

pienso

que nací como dos alas

que las alas no se llevan bien con la razón

que no quiero estar frente al tazón

y sin embargo la sombra me agobia

y me deja inmóvil ante la mesa maldita

el corazón apaga sus pasos ante la visión/

Serán dos pasos, serán las noches heladas

será lo que tenga que ser

las alas seguirán ensombrecidas

esperando al frío líquido, espeso,

cubrirlas

y así ¿volar? en el recoveco

en el que todos creen ser libres:

la realidad.

Corazón versus razón

2008-05-29T20:09:00.005-03:00

Si dejara escribir a mi corazón

ahora, indomable,

no podría dibujar otras palabras

que no fueran "te quiero"

Si dejara escribir a mi razón

ahora, tratando de esconderse,

no debería siquiera imaginar

tu cara.

Si mezclara ambos, corazón y razón,

ahora, luchando entre sí,

no debería estar frente a tí.

Porque correría hacia tus brazos

me detendría en ellos

te miraría a los ojos

y una mirada tuya lo diría

todo:

"No soy yo a quien amas

Ni eres tú mi sueño"

Así que dejo esto acá

y espero a que la razón

dome a mi corazón

y quizás esta sonrisa que todavía dura

tenga un gustito salado más tarde,

cuando una lágrima pesada bese mis labios.

Mis días

2008-05-28T07:24:00.002-03:00

A toda la gente divina que viene por aquí, y me deja su cariño, que me lleva a seguir adelante, quisiera decirles que no estoy muy activa últimamente en cuanto a mis escritos, pues tengo algunas cuestiones personales bastante delicadas que ocupan mi cabeza, realidad que se clava y hace un tajo muy grande en mi vida. Sé que no es nada del otro mundo, que muchos han pasado por lo mismo que ahora me toca de cerca, y en ello debo concentrarme ahora. Recibir sus mensajitos me hace sentir muy querida, y ese calor que todos me dan, me ayuda a seguir remando contra la corriente. Por respeto a todos ustedes, es que escribo esto, no quiero "largar en banda" mi blog, pero entiéndanme, que tengo que lidiar con realidades.... y qué peor que la realidad en la cabeza de alguien que vuela???

Seguiré volando, porque así soy yo, puro vuelo... pero las alas ahora están pesadas, llenas de vida real, y en esta realidad sí que no puedo actuar como una actriz, en ésta, debo sacarme el disfraz y ser otra, no puedo ser Viento, acá todo va con nombre y apellido.

Les dejo mil besos

Un regalo muy bueno

2008-05-26T08:17:00.002-03:00

Este regalo me lo envía Vampiresa, o Englishlady04, como se la conoce por aquí. En estos momentos recibir un premio "al buen corazón" es para mí como encontrar un par de ojos que me miran cuando todo son espaldas en éstos, mis días, los que ahora debo transitar.

Por eso no dejo de pensar que siempre hay puertas, rayos de luz que se cuelan por cualquier agujerito invisible para nosotros cuando creemos que todo es oscuridad.

¡Gracias querida Dama Inglesa!

Sofía, el personaje.

2008-05-22T12:01:00.004-03:00

Hola Andonaegui, ¿cómo se encuentra hoy?

¡De maravillas, Sofía! ¿Y usted?

Acá ando, tratando de discernir qué pasa con mis personajes...me tienen mal, no logro entenderlos...yo los creo, les doy vida, pero ellos no me ven, me abandonan, se juntan entre ellos, y yo quedo afuera...

Eso lo entiendo perfectamente, querida Sofía, como si me pasara a mí. Pero no esté tan segura de que sus personajes no la ven. Puede ser que algunos le "presten más atención" que otros, pero ninguno deja de verla.

¿Usted cree?

No lo creo, estoy seguro de ello. Totalmente seguro, tengo la certeza frente a mis ojos. La puedo palpar.

Disculpe la pregunta... pero ¿cómo está usted tan seguro de eso? ¿qué puede usted saber de personajes e historias?

Pues porque estoy siempre aquí, rodeado de los más variados personajes, cada uno portando su propia historia. Y todos ellos me ven, algunos se acercan más que otros. ¿Entiende?

Más o menos, dígame... ¿alguno lo ha hecho sufrir?

No, ninguno.

A mí, sí.

Lo se.

¿Lo sabe?

Sí.

¿Cómo lo sabe?

Usted me lo ha dicho.

Puede ser... ahora...¿por qué sufro con personajes irreales, a los cuales doy yo la vida? ¿Qué me conecta con la irrealidad? ¿No sería más normal sufrir por cosas reales?

No, no sería más normal. Pero ¿podría usted pararse un rato en la realidad?

¿Así como usted?

Sí

Creo que sí.

Dígame, ¿es alguno de sus personajes, un escritor?

No, ¿por qué?

Curiosidad. ¿Conoce a Asdrúbal, o lo conoció? Él es un poeta.

No lo conozco.

Quizás debiera hacerlo.

In(quietud)

2008-05-14T19:03:00.009-03:00

El tener tantos sentimientos
en un puñado apretujado de razones

sin ton ni son

es lo que me lleva a la inquietud

de sentirme demasiado quieto.

El sentirme demasiado quieto

va alejándome del mundo

en el cual intento jugar un rol

cualquiera.

El no ser uno más del montón

me encripta

y nadie me entiende:

yo tampoco, vuelo en la oscuridad.

Pero la oscuridad no es lo peor

lo peor es saberse claro

dentro de ella.

O sea, no encajar, ni siquiera

en un vacío.

No encajar me vuelve a inquietar

no por estar quieto

sino por estar vacío en un claroscuro encriptado.

Y sigo así, tratando de desenvolverme

de sacarme el tapiz que cubre mis huesos

de hallar la aguja que señale algún rumbo

pero la aguja me apunta con saña

y destierro.

Al fin y al cabo es el destierro

de mi propio ser

el lugar en el que parezco encajar,

pero eso, también me inquieta.

Me inquietan la inquietud,

la quietud

el destierro
la oscuridad

el no ser un rol:

el ser yo

y no serlo.

Darse un gusto

2008-05-12T20:03:00.005-03:00

Foto: Viento

Fresca la tarde, no Andonaegui? Está linda para unos buenos mates...

Sí, fresca, efectivamente.

¿No tiene frío así? Ahí parado, digo...¿por qué no se acerca a la garita y le cebo "unos verdes"?

No, gracias Gonzalo, prefiero quedarme aquí.

Pero hombre, muévase un poco! No puede estar ahí toda la vida. Alguna vez tiene que ceder.

Ah, sí, hablando de ceder, ví que el otro día usted se cruzó a saludar al hombre del chalet blanco...je!

Bueno...sí... como corresponde. Al fin y al cabo yo soy el fuerte acá, debo poner el ejemplo, y el pobre viejo, no se animaba...

Sí...claro...poner el ejemplo, que no es lo mismo que ceder o darse un gusto, no?

Exacto. Dígame, Andonaegui ¿usted alguna vez se dio, o se dará un gusto?

Siempre, vivo dándome el gusto.

Pero caramba ¿cómo hace para darse el gusto acá parado? Es imposible, sin moverse...

Justamente, acá parado y quieto es que me doy todos los gustos, si me moviera no podría darme ninguno.... y...¿le gustó hablar con el viejo?

Sí, no es mal tipo. El pobre parece estar solo. Necesita alguien para charlar.

Usted también...

No, yo no estoy solo.

No, no ya sé. Digo...necesita alguien para charlar...

Puede ser. Bueno, ahora voy a cebarme unos mates, usted se los pierde.

Adiós Gonzalo, que los disfrute.

M & H

2008-05-11T01:54:00.004-03:00

Foto: Viento

Dos mujeres

una misma cama

un amor las hilvana

se miran

y se envuelven

en una lágrima.

(Para mi Pichoncita, llorona como su mamá)

Paisaje

2008-05-09T21:43:00.003-03:00

Fue solo diluirse en un paisaje

desarmarse en el verde mezclándose con el gris

lejano y frío

y sentir el tiempo como un bloque

de hielo

terminante en su sentencia:

"ya pasó,

quedó atrás y no volverá"

Y sin embargo fue estremecerse

en tus brazos una vez más

en la soledad de mi noche.

La vida de Sofía

2008-05-07T08:43:00.002-03:00

Sofia se preguntaba si así como ella era despreciada por el personaje, no sería ella misma quien despreciara a otro personaje sin saberlo. ¿Sería ella también parte de alguna historia, de alguna trama que alguien estaría escribiendo?

Evaluaba la conveniencia de mandar a "el personaje" hacia algún sitio, con su amante, y así librarse de él: de todos modos no era un personaje principal en su historia. Podría crear otro, y hacerlo sufrir, tanto, como ella sufría con "él". O podría hacerlo amarla. Estaba en sus manos, una vez más, las riendas de su vida, o de su historia. O de su papel en la historia. Solo tenía que hacerlo.

"La posibilidad de dibujar personajes está en mí. Solo en mis manos. Al fin y al cabo si inventé uno, puedo dar vida a otro. Solo que no entiendo qué me pasó con este último. Es como si no lo hubiera parido yo", se decía en un monólogo secreto. Era como una orden, un empuje que necesitaba darse para salir expulsada hacia otro sueño, otra historia, que esta vez la llenara de pasión positiva.

Era muy común en ella caer en sentimientos extremos, que mutilaban una y otra vez sus emociones, al punto de dejarla extasiada en medio del dolor. Y era en ese exacto punto donde renacía y despegaba hacia otra historia, hacia otra búsqueda, hacia otra mutilación.

Era la vida de Sofía, una novela eterna, en donde ella, era un personaje más.

Pedido (desesperado)

2008-05-03T07:59:00.005-03:00

En la desesperación de una cama vacía

pidió calma a su corazón y paz para su pecho

que las arrugas se dibujaran pronto

y la memoria se durmiera.

Así concluiría un capítulo

una seguidilla de noches

de espaldas

abiertas de par en par,

desnudas de piel.

En la desesperación de una cama vacía

buscó un verso

para que las letras cubrieran

su cuerpo exhausto.

El final, lo dejo

libre,
a quien quiera imaginarlo:

sé que está a salvo,

en sus recuerdos.

Los reflejos

2008-05-01T19:16:00.003-03:00

Se esparcen los reflejos

en las ventanas invernales
en las lágrimas de la tierra

o en los dorados espejos del crepúsculo.

Se esparcen los reflejos

a veces cálidos

o con blanca determinación

en una noche de luna compartida.

Se multiplican en espacios

infinitos, con la misma expresión

docenas de caras que nos imitan

solo en la luz de alguna habitación.

En todos estos lugares viven

los reflejos

allí los encontraremos

mas nunca seremos invitados a su morada

ni podremos tocarlos o besarlos

solo arrimarnos

y con la mirada, pacientemente,

acariciarlos.

Tardes desamparadas

2008-04-27T15:14:00.007-03:00

Una tarde desamparada, me escondí debajo de la mesa, observando el rayo del sol que me invitaba a jugar, a armar un rompecabezas.
Me dio varias instrucciones y me alisté para comenzar.

La primera, dibujar.

Entonces, tomé un par de manitas que tenía guardadas en un cofre de recuerdos, allá en el desván. Con ellas dibujé figuras de hojas de parra, que bailaban con el viento y el sol, en el suelo paterno.

La segunda regla era sentir suavidad y cumplí: sentí tus labios apoyados en el beso inaugural.

Pero llegó la tercera orden: no perder la ilusión. Esa sí que era difícil. Miré alrededor, arriba, abajo, y pregunté "¿Y dónde está la ilusión, así la guardo y no se me pierde?"

Me miró un rato fijo, me encandiló un momento y finalmente dijo: "está en todas estas piezas, esparcidas aquí debajo, en cada una de las que yo ilumino a diario. Vuelve todas las tardes desamparadas y ponte a jugar conmigo. Así no la perderás"

Raro

2008-04-23T19:04:00.006-03:00

Hoy es raro

Hoy es hoy

y es raro

Hoy habrá un tesoro

escondido en algún lado

Si no lo encuentro,

dormiré acurrucado

quizás soñando, no sea tan raro.

Hoy los dos hablamos

era lo esperado

mas las palabras

no encerraban ningún tesoro

Estoy escribiéndote,
no dormí todavía
¿será que quiero buscarlo
aún un rato más?

La respuesta

2008-04-21T18:59:00.007-03:00

Aunque el agua no me lleve a tu lugar,
la respuesta es sí.

Si los años pasan por mil copas vacías

en una fiesta interrumpida,

la respuesta sigue siendo sí.

Y si la pregunta se esconde

-enmascarada-

detrás de unas cuantas letras

no temas: hazla,

la respuesta será sí.

Alejadas

2008-04-20T22:38:00.004-03:00

Una mirada oblicua y alejada/

Alejada la caricia de su mano/

Su mano escapa de mi mirada/

mi mirada pierde la esperanza.

Sofía y el desprecio

2008-04-20T19:14:00.005-03:00

Foto de Viento

Aún descalza, Sofía continuaba dando vueltas alrededor de la mesa. Las plantas de sus pies seguían acariciando la alfombra peluda. La expresión de su cara era por momentos lúgubre, interrumpida por algún suspiro y alguna mirada por la ventana.

No lograba encontrar la forma de deshacerse de su personaje, de aquel que la despreciaba desde la ficción. Parecía imposible detener su mano, parar de escribir la historia, cuando él le dictaba, sus andanzas con otros hombres, romances donde jamás ella sería parte. Era ahí, cuando su piel se erizaba y sentía la garganta cerrarse y a su personaje robarle la vida.

Solo cuando lograba dejar a su personaje sobre el papel, dirigía sus ojos a la ventana y como autoimponiéndose un objetivo, pensaba "tengo que terminar esta historia, el personaje debe morir. Feliz o infeliz, pero debe desaparecer de mi vida".

Sin embargo, era solamente un instante de aparente consciencia, pues volvía a tomar el papel y allí estaba él, amando a su hombre de turno, y ella dándole más y más amantes, destruyéndose con su propia mano, inventándose un desprecio más...

Andonaegui y el humo

2008-04-18T19:03:00.005-03:00

Foto de Viento

Vio que humo que hay en la ciudad, Andonaegui?

Así parece.

No le molesta, digo ...como siempre está allí, no entra a ningún lado, es como que le debe molestar más que al resto de la gente.

No siento diferencia entre un día y otro, con o sin humo, yo estoy bien.

Pero no le gustaría venir un ratito a tomarse unos mates conmigo en la garita?

Prefiero estar aquí.

Le da miedo entrar a algún lugar? Cualquier lugar...

Entrar? Estoy afuera?

Ja, ja! Pero qué chistoso está hoy usted!

Mire, Gonzalo, no lo entiendo. Nunca salí, o sea, no estoy afuera.

Pero tampoco entró.

Cómo voy a entrar si no salí?

Bueno, bueno, hoy se le dio por la lógica. De algún lado usted, mi amigo, salió. Si no no estaría aquí.

Y usted, de dónde salió?

De mi casa.

Bien

Algún día me lo dirá?

Qué?

Quién es usted?

Ya le dije, soy Andonaegui.

Tre attori

2008-04-17T16:57:00.002-03:00

Due paia di mani abitano

i suoi giorni:

un paio disegna le immagini

e l'altro le fa vita.

Un paio di occhi guarderà

la scena,

l'altro sentirà

come le sue anche si aprono

per lui.

Uno bagnarà un foglio,

una goccia di sudore

percorrerà la sua tempia,

l'altro afferrerà molto forte

la sua preda

e lei ballerà al suono

di entrambi i ritmi.

Gazzella selvaggia, cascata di miele e fango

attuando la scena del povero sciocco.

Uccello di dolce gorgheggio, nel suo nido,

finalmente troverai

che non hai perso tutto.

Una scena, tre attori

E un unico amore

Playero

2008-04-15T17:49:00.004-03:00

Foto de Viento

Qué cosas que tiene la vida, cosas sencillitas que pasamos miles de veces por alto, y que cuando nos tomamos un instante, uno solo, nada más, salen a la luz como grandes maravillas. Y lo son.

Hoy, por motivos que no vienen a cuento, fui al trabajo en mi auto. Lo estacioné en el estacionamiento de la esquina de la empresa. El mismo donde solía estacionar antes, cuando iba todos los días en el auto. Ese, en el cual una vez, me puse mal y me encerré en el auto a llorar.

Ese día el playero, un pibe jovencito, me vino a ofrecer su ayuda, a preguntarme qué me pasaba.

Por un tiempo nos veíamos todas las mañanas, hasta que cambié el auto por el tren y el subte.

Hoy, volví a verlo, y sin darme cuenta, ni planearlo, él cruzó toda la playa y yo también, para darnos un beso como si fuésemos amigos de toda la vida. Creo que fue mutuo, que fue un encuentro que nos llenó de alegría. A juzgar por nuestras sonrisas.

Esas cosas, que pasamos por alto...son las mejores.

Confesionario

2008-04-15T17:29:00.006-03:00

Escondido en un par de estrofas

encontré un confesionario

me metí dentro de ellas

una tarde buscando algo.

No sabía qué

pero mis latidos me arrodillaron

frente a unas letras

sin sonido, sin imagen:

un silencio escrito

aceleraba mi fluir.

Como una mano fría

una sensación seca, dura

me puso de pie

y el silencio escrito

habló:

"no es éste un confesionario"

El latido se detuvo,

no pude decir nada:
me di la vuelta y

volví a esconderme
en la trampa de mi mente.

Una lacrima

2008-04-13T15:42:00.005-03:00

Una lacrima viaggiò la sera

vestita di rosso

camminando ricordi dall'infanzia,

abbracci morti già

qualche canzone dimenticata.

Una lacrima viaggiò la sera

durante un percorso infinito

da dietro avanti

d'avanti chi sa dove.

Una lacrima pensò

nei suoi anni

e si fermò

dentro di un paio di mani

per sentire il caldo.

Una lacrima una sera
viaggiò molto, sola
accompagnata, libera...
cadde dentro un caffe
ed una poesia.

E lì si addormentò.

Una lágrima

2008-04-13T13:35:00.003-03:00

Una lágrima viajó la tarde

vestida de rojo

caminando recuerdos

de la infancia

abrazos ya muertos,

alguna que otra canción

olvidada

Una lágrima viajó la tarde

durante un camino

infinito, de atrás para

adelante

y de adelante quién

sabe a dónde.

Una lágrima pensó

en sus años

y se detuvo

dentro de un par de manos

a sentir calor.

Una lágrima una tarde

viajó mucho, sola,

acompañada, libre...

cayó dentro de un café

y un poema.

Y allí se durmió.

Más regalos...

2008-04-11T19:55:00.006-03:00

... de Poetiza e Isla!

Estas chicas me están malcriando!

Gracias a ambas por tenerme siempre presente a la hora de repartir afecto y reconocimiento.

Isla me ha enviado ...

Y Poetiza ...

y....

Esto de entregarlo a cinco o diez blogs es difícil de cumplir porque no conozco tantos blogs, como siempre digo, pero hay algunos a los que quisiera trasladar los premios de Poetiza e Isla

El Cielo http://elnombrenoesimportante.blogspot.com/ (al amigo que cambia de nombre a cada rato porque...el nombre no es importante)

Foto ao Acaso! http://fotoaoacasoalpiarca.blogspot.com/ donde se pueden ver maravillosas imágenes de Portugal gracias a la mano del amigo Fernando Santos.

Como siempre, esto de poner los premios en los blogs es algo subjetivo, y quien no desea ponerlos a la vista, está todo bien. Tudo bem.

Gracias chicas por esta alegría, besos y abrazos a todos!

Tres actores

2008-04-10T17:08:00.005-03:00

Dos pares de manos

habitan sus días:

un par dibuja las imágenes

y el otro las hace vida.

Un par de ojos observará

la puesta en escena,

el otro par sentirá

como sus caderas se abren

para él.

Uno mojará un papel,

una gota de sudor

recorrerá su sien,

el otro sujetará muy duro

a su presa

y ella bailará al son de

ambos ritmos.

Gacela salvaje, catarata de miel y lodo

actuando la escena del pobre bobo

Ave de suave trino, en su nido,

al fin encuentras que no has perdido

todo.

Una escena, tres actores

Y un único amor.

Sarà la vita

2008-04-07T22:41:00.005-03:00

Molto tempo fa

non so quanto, ho perso già il conto

-e anche alcune illusioni-

la tua mano sistemava

i miei capelli dietro il mio orecchio.

Ricordo socchiudere i miei occhi

e concentrarmi nel venire

e nell'andare delle tue dita,

da sopra a sotto,

filando sottilmente,

accomodando le mie onde,

provando a lisciarle,domarle,

farle tue,

nel tuo modo.

Ed io, rimanevo immobile,

sotto il raggio del sole,

ero tua, e la tua mano,

soltanto per me.

Fummo due anime in pace,

affascinate, silenziose,

amanti...

Adesso non c'è un verso finale

che dica cosa è successo,

perché niente è accaduto.

È stata la vita che ha scritto

il corollario

e sarà lei stessa

che porterà la tua mano a me

e mi avvolgerà ancora nella tua carezza,

nel tepore del sole,

filando sottilmente,

anima con anima,

amore e dolore.

Esta poesía fue originalmente escrita en castellano. A pedido de un amigo la he traducido al italiano para que pueda comprenderla.

Questa poesia è stata originalmente scritta in spagnolo. A richiesta da un amico l'ho tradotta all'italiano perche lui possa capirla.

Foto da Viento

Será la vida

2008-04-06T12:49:00.008-03:00

Hace mucho tiempo,

no se cuánto, ya perdí la cuenta

-y también algunas ilusiones-

tu mano arreglaba

el pelo detrás de mi oreja.

Recuerdo entrecerrar mis ojos

y concentrarme en el ir y

venir de tus dedos, de arriba

a abajo, hilando fino

acomodando las ondas

tratando de plancharlas

domarlas, hacerlas tuyas,

a tu modo.

Y yo, permanecía inmóvil

bajo el rayo del sol,

era tuya, y tu mano,

solo para mí.

Fuimos dos almas en paz

cautivadas, silenciosas

amantes...

Ahora no hay un verso final

que diga qué pasó,

pues nada ocurrió.

Fue la vida quien escribió

el corolario

y será ella misma la que traiga

tu mano a mí y me envuelva

nuevamente en tu caricia

en la tibieza del sol

hilando fino, alma con alma,

amor y dolor.

Un diálogo cualquiera (no es un poema)

2008-04-05T19:26:00.003-03:00

¿Para qué?

Para lograrlo

¿Con qué?

Con lo que se pueda

Con lo que los dedos escriban

Con lo que el alma dicte

¿Cómo?

Libremente

¿Un resultado?

El que sea

¿Alguna queja?

....

¿Qué diálogo es este?

Uno, cualquiera

¿Es un poema?

No señor, no lo es

¿Qué pretende entonces?

Algo, cualquier cosa

¿Para qué lo hace?

¿Otra vez pregunta lo mismo?

Sí

¿Le respondo otra vez?

Sí

Para lograrlo

¿Y si no lo logra?

Vuelvo a intentarlo

¿Se va a cansar?

¿Por qué?

Porque quiero vivir

No lo entiendo

Yo tampoco

.....

Insisto, si no lo entiende, no se pregunta ¿para qué?

¿Por qué?

Porque podría tener una respuesta que diga PARA NADA

¿Y?

Ahí se detendría todo.

Ajá...

¿Por qué?

2008-04-03T06:49:00.006-03:00

La mañana no trae la respuesta

será un día largo, inválido, mecánico

es la única certeza que me dan

estos primeros minutos de un

café dulce,

dulzura que tragaré y conservaré
hasta saber "¿por qué?"

He despertado así, alguna estrella
fría y blanca ha metido un rayo
en mi alma, la ha partido al medio:
extrajo la única burbuja en la que
guardaba mi tesoro -una gota
de vida ilusionada.

Y en su lugar me dejó un mensaje
que todavía no puedo entender
una pregunta, chiquita, pero
tan compleja, un simple "¿por qué?"

Quizás el sol logre darme un poco
de tibieza, como una caricia materna
como el abrazo de mi hermano
y aunque no pueda responderla
ojalá me quede así, sólo con una duda
sin llegar a pensar
"¿para qué?"

Foto de Viento, Puente a la Tranquilidad, Vicente López, Buenos Aires.