La vida de Sofía

Sofia se preguntaba si así como ella era despreciada por el personaje, no sería ella misma quien despreciara a otro personaje sin saberlo. ¿Sería ella también parte de alguna historia, de alguna trama que alguien estaría escribiendo?

Evaluaba la conveniencia de mandar a "el personaje" hacia algún sitio, con su amante, y así librarse de él: de todos modos no era un personaje principal en su historia. Podría crear otro, y hacerlo sufrir, tanto, como ella sufría con "él". O podría hacerlo amarla. Estaba en sus manos, una vez más, las riendas de su vida, o de su historia. O de su papel en la historia. Solo tenía que hacerlo.

"La posibilidad de dibujar personajes está en mí. Solo en mis manos. Al fin y al cabo si inventé uno, puedo dar vida a otro. Solo que no entiendo qué me pasó con este último. Es como si no lo hubiera parido yo", se decía en un monólogo secreto. Era como una orden, un empuje que necesitaba darse para salir expulsada hacia otro sueño, otra historia, que esta vez la llenara de pasión positiva.

Era muy común en ella caer en sentimientos extremos, que mutilaban una y otra vez sus emociones, al punto de dejarla extasiada en medio del dolor. Y era en ese exacto punto donde renacía y despegaba hacia otra historia, hacia otra búsqueda, hacia otra mutilación.

Era la vida de Sofía, una novela eterna, en donde ella, era un personaje más.